wie lang die Tage sind, sie wollen nicht enden, wir sind fünf Stunden im Prado, lesen dann noch eine gute Weile im Park, gehen ins Hotel, schlafen ein bisschen, ein herrlicher kleiner Schlaf, gehen wieder hinaus, es ist noch immer heller Tag und phantastisch heiss, und sitzen wieder lange im Park, lesen dort, schreiben, schauen, was die Menschen alles machen, ob sie lieben, und haben das Gefühl, ewig zu leben, und nun fängt erst der Abend an, der sehr lange Abend, und die Nacht, elle est tombée, die Bar americano gibt es nicht mehr, wir haben sie lange gesucht, mon peuple, und wenn wir an uns zweifeln, so denken wir an ein Buch, das wir geschrieben haben, es ist kein Buch, es ist ein Berg, ein Berg aus Granit, und wir sind sein Autor,